Algumas das vezes que sonhei contigo te vi segurando um livro, que você cuidava com toda a sua atenção, e carinho. Depois, te vi arrancando com amargura as belas páginas escritas, deixando apenas a capa e a contra capa desse livro, como se fosse a carcaça de um corpo sem vida. Quando já não restava mais nada dele, você tentou reconstrí-lo, mas não conseguiu, e as lágrimas foram caindo com facilidade e calma dos seus olhos tristes, rolando pelo rosto macio, quase pude ouvir os seus soluços.

Também vi quando outro homem apanhou com delicadeza as páginas espalhadas no chão, levando-as juntamente com a carcaça, que, outrora guardaram, protegiam a história. Vi, em outro sonho que o mesmo homem caminhava lentamente, segurando o livro, refeito, como se nunca tivesse sido despedaçado. Agora compreendo que aquele livro era eu, e que as páginas rasgadas que você tentou reconstruir foram, um dia a história que fizemos juntos, a mesma história que nunca mais voltou a ser escrita.

                                                                                                                 R.